La danza perforando las sensaciones más íntimas se presentan con soltura en los suburbios del mundo, las madrugadas se vuelven eternas con las melodías de guitarra, baterías y tambores, las faldas vuelan por los aires mientras bebidas y comidas se reparten en distintas mesas de pueblos decembrinos. Tantos ritmos envolviendo la historia del mundo en interfaces definidas, tantas historias detrás de músicos de antaño y hombres y mujeres sintiendo su esencia derramada en las ciudades del mundo. Como dice un famoso analista musical que suelo ver, la música no fue inventada por nadie, ya que las aves, la gravedad, han trabajado por naturaleza propia en millones de vidas. La música está en el cuerpo, se agita con un caminar de tacón, el golpe de un hombre furioso más su grito de guerra épico, los sartenes de muchas cocinas y el fuego apagándose repentinamente hacen melodías encaminadas a su unión ordenada por los oyentes y ejecutores más perspicaces, siempre mi voz crea melodías cuando duermo a mi pequeño y le canto a los vecinos, y el escenario son los fósforos iluminando mi hogar como la Bella y la Bestia lo retrató millones de veces. Mi abuela cantaba en la radio, su voz contra alto disfrutaba soltarse con boleros de esa época dorada, pero protegida por los ángeles guardianes de mi linaje familiar de un destino terrible proveniente de todas esas grandes mujeres que pasaron a la historia en una triste tumba como la hermosa Marilyn. Soy capaz de vislumbrar desde el futuro el destino que conmueve a cada artista descansando en una suave cama, y puedo ver lo difícil que es vivir de la tristeza y comer de alegrías ajenas como una droga intermitente, aunque me suelo regalar al viento, tengo un gusto total por resguardarme en una pequeña caja musical de muñecas, girando con la música de cuna hacia el mundo de una pequeña que puede convertirse en la suprema guardiana del mundo, y salvar las vidas que deseo salvar con mis manos iluminadas.
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